对质没对成。
那活口被两个宪兵架进来的时候，陆行舟已经在审讯室的长凳上坐了半晌。
他没抬眼，眼角却把那人从头到脚描了一遍——瘦脱了相的一个年轻人，军统跑外勤的底子，脸黄得像张旧报纸，走两步喘一口。
陆行舟认得他。
三个月前一个落雨的夜里，这人替一条断了的交通线，来书店后门接过一回东西，隔着半开的门，跟“陆掌柜”打过一个照面。
就这一面，够了。
够把他六年一层一层糊上去的皮，当着佐藤的面，一寸一寸再揭下来。
那年轻人被按在对面的凳上，抬起头，要看清他——就在这抬头的当口，一口血从嘴角淌了出来。
人往前一栽，栽进自己那口血里，抽搐着，昏了过去。
审讯室里乱了一阵。
军医被叫进来，翻眼皮，掐人中，末了直起腰，冲佐藤摇头：熬了几天几夜的审，这具身子骨已经空了，今日是断不能再问了。
佐藤坐在灯影里，从头到尾没动。
他看着那摊血，又看看陆行舟，慢条斯理地把钢笔套好，说了句：“不急。”
——就这两个字。
陆行舟听懂了。
不是活口不济，是这个人根本就不急。
他要的从来不是快刀。
他要陆行舟回牢里去，独个儿关着，把这一夜，掰开了、揉碎了，想上一整宿。
想那口血明日会不会止住，想那张脸明日会不会指过来，想六年的功业，会不会就断在明天开审的头一句话上。
佐藤懂得，把一个聪明人扔进一整夜的“明日”里，比任何一副刑具都磨人。
他被押回单间牢房时，铁门在身后哐一声合上。
牢里没有灯。
只有走道尽头一盏气死风灯，透过铁栏的缝，在地上投下几道歪斜的影。
陆行舟在草席上坐下，背靠着湿冷的墙，把那点微光，让给了脑子。
不怕。
他先把这件事，跟自己交代清楚。
死，他不怕。
这条命，进城隍庙后间那盏油灯底下的头一天，就不是他自己的了。
他怕的是别的——他守了六年的这盏灯，别灭在他手里。
别因为他一个人露了馅，把那些还在暗处、还没安全的线，一根一根都拽下水。
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