消息是卖鱼的老徐捎进来的。
他把一包滴着水的草鱼往柜台上一撂，压着嗓子：“陆掌柜，听说了没？
特高课佐藤课长那位养女，通了敌，昨儿……没了。”
陆行舟正低头给一本《陶庵梦忆》打包。
麻绳在书脊上绕第三圈。
他“哦”了一声，绳子照旧绕，绕到第四圈，抽紧，打了个活结。
“早两年不还常上你这儿买书么，”老徐凑近半步，“那个日本妹妹。”
“来过几回。”他把包好的书推过去，脸上堆起那副做了六年、堆给谁都一个样的笑，“东洋人的钱，我也不敢不赚。
哪想得到是那号人物。”他摇头，摇得诚惶诚恐，“亏得我跟她没深交。
真要沾上边，这小铺子还开不开得成，都两说。”
老徐觉得这话在理，嘿嘿两声，拎着鱼走了。
门帘晃了两晃，静下来。
陆行舟低头，看着自己那只还搭在柜台上的手。
稳。
稳得像不是长在他身上的。
他把这只手收回来，端起枸杞茶缸，喝了一口。
凉的。
他没去续。
樱子死了。
这四个字在他脑子里过了一遍，像别人家的事，一滑就过去了，没挂住。
他知道不能挂住。
这会子，铺子外头，斜对过卖梨膏糖的摊子后头，那个啃着糖、半晌没动窝的汉子，眼睛是往这边扫的。
也许是，也许不是。
可他这两年学会了一件事——把每一双眼睛，都当成佐藤的眼睛。
佐藤的鱼，还养在缸里。
缸壁上，处处是眼。
他把茶缸搁回原处，摊开账本，蘸了墨，接着记昨日的流水。
一笔一笔，字迹端正，手不抖。
晌午，进来一个客人。
月白长衫，金丝眼镜，说一口极干净的官话，只在尾音上，压着一点东洋腔。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........