天亮鸟没活过来，她抱着那具小小的凉硬的身子，哭得背过气去。
他抱着她，一句话没说。
他心里想的却是：这样的孩子，往后要怎么在这世道里活。
后来他把她养大。
教她读汉人的词，由着她的性子，舍不得让她沾一点脏。
领事馆那间译电房，是他替她挑的最干净的活计——坐在窗明几净的屋里，和一堆没有温度的电码打交道，见不着血。
她是他这半生里，唯一没算计过的一样东西。
旁人他都当棋子摆，唯独这一个，他想留着，当个人。
可他终究还是把她推进了这里。
调她进七十六号做翻译，是他亲手签的调令。
他跟自己说：历练。
他没跟自己说的是——他要一根探针，一根伸得进那家书店、又不惹人起疑的探针，而满城上下，只有樱子这一根，最干净，最趁手。
这些日子，他看着她一点一点变。
回家越来越晚，话越来越少。
从前她进门先喊一声“父亲”，如今常常闷着头就上了楼。
有一回吃饭，她盛着盛着，手停在半空，眼睛直直地望着桌上那盘红烧肉，望了很久。
他问她怎么了，她回过神，说没什么，想起一句词。
他知道她想起的不是词。
是那间地牢里，那个念着词挨打的人——念的，恰好是她跟那卖书的掌柜聊过的同一阕。
她夜里睡不安稳，他起夜时听见她屋里翻身的动静，一宿好几回。
她案头那叠彩纸，好些天没动过了；从前她一得空就折纸鹤，折了一串一串挂在窗前，如今那串纸鹤积了灰，一只也没添。
一个人心里的东西开始塌，是有声气的。
他听得见。
佐藤重新坐下，摊开那本黑皮册子。
他在心里，像盘一局棋，冷冷地过樱子这颗子。
动摇了。
这是隐患。
一个动摇的探针，今夜能放走一个女学生，明夜就能把这座魔窟的门，给别人留一道缝。
养出一条回头咬主人的狗，是养狗人的耻辱。
按规矩，这样的人，该换。
可他不能换，也舍不得换。
换掉樱子，那家书店就断了唯一一根伸得进去的线。
深水里那条鱼，他寻不着第二个饵。
这半年，他撒过网，下过饵，亲自与那掌柜对过一盏茶——那人卸力卸得干净，滴水不漏，他量不出分量。
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