这个月里，樱子来书店的回数，陆行舟数得出来。
头一旬三趟，第二旬五趟。
到这一旬，隔一天就是一趟，有时晌午来了，坐到掌灯还不走。
她来得越来越勤，话却越来越少。
从前她进门是要论词的，李易安、姜白石，一坐下就有说不完的问头。
如今她多半只捧着那只粗瓷茶缸，坐在窗边那把旧藤椅上，看窗外的雨，一看半天。
陆行舟给她续茶。
茶是最寻常的香片，她却捧得很紧，像捧着什么烫手又舍不得撒的东西。
“陆さん，”她忽然开口，声音轻得像怕惊着谁，“《声声慢》里那句‘守着窗儿，独自怎生得黑’——我从前不懂。
一个人守着窗，天黑就黑了，有什么难的。”
她停了停。
“这些日子，我懂了。”
陆行舟正在拨算盘的手，慢了半拍。
他没接这话。
接了，就是问她“怎么就懂了”，而她要说的那些，是他一个字都不能听、也不能不听的东西。
他只把她那缸茶又添了些热水。
樱子从布包里取出一册抄本，双手递过来。
是她替他抄的《声声慢》，小楷工工整整。
陆行舟接过，翻开，目光在页脚顿了顿——那里，她用极小的日文，写了半行别的字：某月某日，地下二层，那个学生念的，也是这一阕。
他不动声色，把那一页轻轻翻了过去，压在下面，露出干干净净的另一页。
“抄得好。”他把册子合上，搁到柜台里侧，压在一摞旧书底下，“字比上回见长。”
樱子看着他把册子压下去的动作，眼睛里有什么东西动了一下。
她知道他看见了，也知道他替她盖上了。
她低下头，很轻地说了一句：“谢谢先生。”
窗外的雨下得密了。
她没有要走的意思，反倒往藤椅里缩了缩，两手拢着茶缸。
“在这儿坐着，”她望着雨，像自言自语，“我才觉着，自己还是从前那个爱念词的樱子。
出了这道门……”
她没往下说。
陆行舟也没问她那道门外头是什么。
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