“寻得着的寻，寻不着的，原价奉还。”陆行舟把词集搁上桌，“先生的匣子，在白小姐那儿。”
“匣子送她了。”老者摆摆手，“东西到了先生手里，匣子就算物归原主。”
他从长衫口袋里摸出一包烟，纸包的，拆开，抽出一支，双手递过来：“匣子没了，委屈先生，抽包装的。”
递烟的手很稳。
指节一层薄茧，偏在虎口里侧——握笔磨出来的位置。
陆行舟双手接了，没点，搁在茶碗旁边。
“老朽做了二十年笔政。”老者自家点上一支，烟雾后头一双眼睛不浑，“写过的社论摞起来比人高。
前半截骂人，后半截替人圆谎——圆到去年，这支笔，捧不动了。”
他说得慢，一句是一句，像给排字房念清样。
“和平救国四个字，老朽写过不下百遍。
写到后来，纸上是和平，眼里是征粮、抓夫、封江。”他弹了弹烟灰，“报馆里的老规矩，标题做得再响，内文对不上，读者迟早要退报。
老朽这份报，办砸了。”
“先生今日来，是退报的意思？”
“是补一条更正。”老者说，“更正要登，得赶在停刊前头。”
陆行舟不接这句，只把茶碗转了半圈：“先生要的是什么？”
“一条水路。
两个人，一份纸，送到南边去。”
“什么纸，要劳动先生亲自过江？”
“能翻天的纸。”老者把烟蒂摁进茶碟，“翻不翻得成，看它几时见天日。
见得早，是一味药；见得晚，是一沓废纸。”
“两位。”陆行舟替他续了茶，“还有哪一位？”
“外交系里一位老弟，蒉延笃，谈判桌上执笔的。”老者顿了顿，“那份纸，一大半出在他手里。”
楼下舞曲换了一支慢的。
老者隔着栏杆望舞池，像望一片同自己不相干的灯火。
“先生不必问老朽是什么人。”他收回目光，“这条回头路，是拿旧罪铺的，铺到哪里算哪里。
先生只当渡两件货，不必渡人。”
“话，我带到。”陆行舟起身，把那支没点的烟收进口袋，“船，不归我管。”
“够了。”老者也起身，长揖到底，“门口卖栗子的，这个月换了三拨人。
先生下楼，走账房那边的梯子。”
下楼走的是账房梯子。
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