风铃响的时候，陆行舟正给一摞旧词集掸灰。
樱子抱着那本《漱玉词》进来，肩上没有雪。
腊月里难得放晴，日头斜斜地照进店堂，把她那身月白旗袍照得暖了几分。
她把围巾解下来搭在椅背上，熟门熟路地在柜台前坐下，像回自己家一样。
先生。
她翻开书，指尖点在一页上，还是这一阕。
物是人非事事休——从前我只当这个，是罢了、算了。
这些日子再念，才咂出味来：它不是算了，是心里那口气先断了，话还没出口，泪倒先下来了。
陆行舟把掸子搁下，给她续了半盏茶，词是旧词。
人往前走一步，它就深一层。
樱子怔了怔，随即笑起来，眼睛弯成两道月牙。
先生这话，比书上的注解还好。
她说这话时是真心的。
陆行舟看得出来。
这半年，七十六号那地方把她磨得越来越薄，薄得几乎透明。
她进去做翻译，看的、记的、译的，全是些能让人夜里惊醒的东西。
有一回她坐在这柜台前，译一份从死人身上搜出来的家书，译到一半，笔尖悬在半空，半天落不下去。
可一进这间书店，她整个人就松下来，肩也垂了，话也多了，连东洋口音里那点小心翼翼的敬语，都化开了。
在这满城的刀光里，她替自己找了这么一方巴掌大的干净地。
四壁旧书，一盏茶，一个不问她来处、也不打听她去向的卖书人。
她把这里当成了唯一能喘气的地方，把他，当成了唯一能说几句真心话的人。
陆行舟心里明白这个。
明白，所以更沉。
他们又论了会儿词。
从字论到帘卷西风，从易安居士论到她少时在京都念的汉诗。
樱子说得高兴，两只手比划着，说到一句妙处，还要拿指节在柜台上轻轻叩两下，像敲一面看不见的鼓。
她说汉诗里的字最难，日本的物哀是薄薄的一层雾，中国人的愁却是压在心口的一块石。
陆行舟听着，偶尔搭一句，多半时候只是地应着，让她说。
她难得有个说话的人，他舍不得打断。
说着说着，话头就拐到了家里。
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