老徐咧着嘴报过的那桩事，第三天，白玫的线又递来一份细的——怎么下的联署，怎么抄的家，后半夜怎么响的那一枪，一笔一笔，都在纸上。
尸首抬出寓所那天，盖着一张白布，街上看热闹的日本侨民，没一个替他掉泪。
陆行舟就着柜台，把那页纸从头到尾看了一遍，看得很慢，脸上什么都没有。
看完，凑到灯上点了，看火舌把“佐藤宽”三个字卷成一角黑灰。
他替白玫续了半盏茶，又扯了两句铺子里的闲话，送她出门。
门帘落下。
铺子里没别人了。
他坐回柜台后头。
枸杞茶缸搁在手边，他没去端。
压在他头顶两年多的那两座山——佐藤，还有佐藤背后那座七十六号的影子——一夜之间，塌了，散了。
他等这一天等了很久。
樱子的仇，报了。
他欠她的那条命，佐藤欠她的那条命，账，总算有人还上了。
按理，他该松一口气。
他没有。
他坐在那儿，心口空落落的，像一间搬空了的屋子，家什都抬走了，墙上钉子的印子还在，风一过，四下里全是回声。
他等了这么久，盼的原来不是痛快。
恨这样东西，烧的时候烫手，也烫心，好歹是个热的；这一烧尽了，剩下的是一地冷灰，和灰底下那个谁也填不上的洞。
他给自己续了茶，滚水冲下去，枸杞在缸底打了两个转，慢慢沉下去。
他从头到尾，一根手指头都没沾佐藤。
种子是他下的，火，是佐藤的仇人自己烧起来的，一路烧到把人烧成了灰。
干净，利落，滴水不漏——这是他这些年练熟的手艺，借刀，杀人，自己站在最亮的地方，赔着笑，看仇人一寸寸倒下去。
从前他也这么办过人。
赵怀礼那样通日卖命的败类，是他借着别人的手，一步步送上了法场；还有那些该清的、该除的，一个个从他眼皮底下，无声无息地没了。
办完，他心里是稳的，是踏实的，像做完一桩早该做的活。
这一回不一样。
这一回杀完，他不稳，也不踏实。
他只觉得，人是没了，可那口气，散不出去，堵在胸口，堵成了一片望不到边的空。
打烊后，他上了阁楼。
窗台上，并排搁着两只纸鹤。
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